L’exception au Quotidien
Ce livre n’est pas un livre, c’est un signal. Il réveille en vous ce que vous savez déjà, la mémoire vive qui permet de vous réintégrer à vous-même et d’habiter une paix tangible.
Extrait de mon nouveau manuscrit J’étais là avant les vagues
Je n’ai jamais voulu être un maître.
Ce mot, trop lourd, trop chargé d’ombres, a été trop souvent brandi comme une couronne d’orgueil plutôt qu’un manteau de sagesse.
J’ai voulu être un passeur, un veilleur, quelqu’un qui marche aux côtés et non devant. À quoi bon transmettre si c’est pour asservir.
À quoi bon enseigner si c’est pour que l’autre devienne dépendant de moi, de mes mots, de ma présence.
La véritable transmission, je l’ai apprise dans le silence, dans les regards partagés, dans les questions posées sans attendre de réponse, dans les présences vraies, nues, vulnérables.
Guider, ce n’est pas éclairer le chemin à la place de l’autre. C’est lui rappeler qu’il porte une lumière, qu’il est en lui-même porteur du feu.
Chaque être est une flamme.
Certains vacillent, d’autres s’éteignent presque, mais aucune ne disparaît tout à fait.
Et si je suis là, c’est pour souffler doucement sur cette braise, pas pour prendre sa place, pas pour dicter un chemin, mais pour dire : « Tu sais. Tu as toujours su. »
Dans un monde saturé de gourous et de recettes miracles, j’ai choisi une voie plus simple, plus exigeante aussi : celle de l’humilité vibratoire.
Si ce passage résonne en toi, dis-moi ce que tu y entends. L’extrait complet est dans le manuscrit .
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Très bientôt disponible à la Boutique Mage et Ciel à Sainte-Thérèse
Ce n'est pas un livre, c'est un signal
« J’étais là avant les vagues » vous invite à une expérience plus qu’à une lecture, une densification de conscience, une réintégration simple et puissante. Vous n’avez pas besoin d’y croire, laissez le texte vous traverser, il saura retrouver en vous la part qui n’a jamais été perdue.
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Le chemin a déjà commencé
Un jour, vous vous souviendrez que vous n’avez jamais été séparé. D’ici là, laissez ces mots vous retrouver, ils ne promettent rien, ils rappellent. Si quelque chose en vous s’éclaire en silence, alors le chemin a déjà commencé.
Se souvenir
Tout commence par une porte que l’on ne voit qu’en silence. Vous l’entendez avant de la voir, un appel très simple qui ne demande rien, qui reconnaît seulement ce que vous savez déjà. Le prologue dépose l’expérience fondatrice comme une braise sous la peau, la mémoire s’éveille, la gratitude devient lucide, les racines de la souffrance se montrent sans se plaindre, la recherche de la lumière intérieure devient une marche respirée. Le souffle, l’eau, la présence du veilleur, le colibri qui passe et repasse, tout vous invite à lire avec le cœur. Entre les chapitres, de courts signaux, six à dix lignes, densifient la conscience et laissent résonner le simple je sais déjà. Vous n’avez rien à prouver, seulement à vous souvenir.
Traverser
Vient le passage où l’appel devient chemin. Les miroirs se multiplient, certains blessent, d’autres éclairent, tous éveillent. Vous traversez les zones d’ombre sans discours moralisant, sans l’idéologie du pardon que vous refusez, avec l’éthique tranquille de la réintégration. Rencontres qui ouvrent, quête de sens, premiers pas dans les mystères du monde invisible, discernement vivant, protections justes, purification sobre, choix qui engagent, tout se règle au feu et au sel. La parole apprend la justesse, le verbe devient feu qui éclaire sans brûler. De simples pratiques jalonnent la route, respirer, nommer, réintégrer, afin de ne pas se perdre mais de gagner en présence, pas à pas.
Transmuter
La transformation s’orchestre alors comme une musique intérieure. Les éléments s’accordent, terre, eau, air, feu, psyché et corps retrouvent leur dialogue avec l’esprit. Votre approche, A.M.E.F.O., apparaît non comme un cours mais comme une évidence vécue, à travers scènes, rites, rêves qui signifient et soignent. Épreuves initiatiques, voyage de l’âme, guérison de l’âme blessée, sceaux et invocations tenus par la responsabilité, l’étoile du matin se lève au dedans. De courts signaux poétiques continuent d’accorder la lecture, tandis qu’un atelier intérieur de cinq minutes par chapitre rend la paix tangible, ici et maintenant. L’invisible cesse d’être ailleurs, il devient une manière d’habiter le quotidien.
Réintégrer
Tout se rassemble, non par injonction morale, mais par l’amour comme puissance de cohérence. Les liens se révèlent indéfectibles, l’amour renaît sans prétendre, la plénitude de l’être respire à même la vie ordinaire, les destins convergent et la trame se clarifie. La lumière continue éclaire la maison intérieure, un seuil s’ouvre, le témoin silencieux vous salue. En clôture, un pacte du lecteur, libre et léger, trois phrases seulement, ce que j’ai reconnu, ce que je choisis d’honorer, comment je continuerai. Vous sortez avec une paix praticable, une orientation claire, une phrase boussole, le chemin a déjà commencé.
Bientôt Disponible !
Qui suis-je?
Le veilleur n’a pas de visage, il a une présence. Silhouette drapée de nuit, auréolée d’un or discret, il se tient entre l’infime et l’immense, témoin d’une mémoire qui ne meurt pas. Il ne prêche pas, il rappelle. Il ne promet rien, il rallume. Son regard se pose au dedans, là où la conscience se densifie et où le cœur cesse de chercher pour commencer à reconnaître. Gardien des passages, il écoute l’eau, mesure le souffle, attend le moment juste, puis ouvre la porte que vous portez déjà. Le colibri est son signe, bref et fulgurant, la preuve qu’une douceur peut déplacer des mondes. Il n’est ni maître ni sauveur, il marche à côté, il veille pour que vous n’oubliiez pas la part de vous qui n’a jamais été séparée. Son langage est simple, respirer, nommer, réintégrer. Sa science est ancienne, mémoire vivante, accord des forces, A.M.E.F.O. tenue dans la responsabilité. Quand vous lisez sa lumière autour de l’ombre, vous lisez votre propre contour, et vous entendez ce murmure, si quelque chose en vous s’éclaire en silence, alors le chemin a déjà commencé.
Je n’ai pas entendu une voix. Il n’y a pas eu de lumière qui a fendu le ciel, ni d’ange descendant m’indiquer ma route. Ce fut plus subtil, plus profond, plus déroutant aussi.
Extrait
Je regardais les humains jouer leur rôle, courir après des choses que je ne comprenais pas. L’argent, la gloire, les opinions, les querelles vides
Extrait
Je me souviens d’un jour particulier. J’étais jeune, assis sous une table, les genoux repliés contre ma poitrine. J’avais peur, le monde semblait trop grand, trop dur, trop incompréhensible.
Extrait